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Que la CIA incurra en la arbitrariedad de proscribirme no es sino un dato curioso que responde a un contenido político innegable: Me teme. Teme que exista un sucesor del pensamiento peronista, que no es sino el sentimiento popular.

El problema que existe en la sociedad argentina de la oligocracia oligofrénica es que consideran que cualquier persona que exponga y combata ideológicamente (realmente y no por medio de un discurso eleccionario ad hoc) los intereses concentracionistas del Norte dominador es un subversivo. Alguien que atenta contra su legítima aspiración de ser la raza elegida de Dios.

¿Por qué preocuparse por una profesora y abogada barrial de una ciudad pequeña, la "ciudad oculta del Paco", la Memphis argentina, cuando ellos detentan el poder económico y bélico del planeta?

Por varias y simples razones:

Como estoy proscripta por la CIA desde hace tantísimos años, ya hay demasiadas personas que conocen mi situación legal. Un daño corporal a mi persona o familia generaría una revuelta inevitable, que no haría sino encender la mecha de la bomba que hiciera caer el destartalado sistema imperialista.

Por lo tanto, con el silenciamiento mediático y el cambio de nombres que ocultan la verdadera identidad y gesta revolucionario, al someterne a la etiqueta negra que se me impuso y de la que se persistió en no desenmascarar por los gobiernos de la conspiración sinárquica occidental, y que hoy, sobre todo en nuestro país, son los únicos en sentarse a la mesa del reparto festivo y la corrupción sistémica e institucionalizada bajo las órdenes de Naciones Unidas), ambos bandos se beneficiaron con mi silencio: La Tercera posición ve diluirse a su líder natural, y por mucho que se intenten recambios no es posible ponerle las piernas a Maradona a un jugador de Bánfield sino en los sueños rebuscados de los operadores publicistas de Bush y CIA.
El resto es conocido: el secuestro virtual, los planes metódicos de intento de desquiciamiento, alteración de la conducta por vía medicamentosa -que me he negado a ingerir, por advertencia de mi propio sistema nervioso, y otros fallidos y malintencionados impedimentos para el acceso a una situación de visibilidad y crecimiento económico, al que han llamado: El corte de piernas, la profanación de las manos de Perón, y los pies quebrados por el mundillo de SONY BMG y sus edecanes de turno.


El 10 de enero del 2008 (tras el fraude de DOS PÁJAROS DE UN TIRO) y la complicidad que asumiera Joan Manuel Serrat con su socio de gira, el todopoderoso Sabina y CIA, hombre peligrosísimo del show business musical, que goza de una de las fortunas más grandes de España y responde a la monarquía española (siguiendo los pasos de Raphael), escribo un poema que hago circular por la red:




NO HAY CULPABLES.



"...¡Ven pues! Salgamos al aire libre,
vayamos a buscar lo que es nuestro, por lejos que sea!.
Hôlderin.












Te dejaron afuera del negocio;
te quebraron los pies de un solo golpe;
ataron a tu nombre el vil escarnio;
la lengua floja con miserias varias
soltaron cual gaviotas al asfalto,
y te humillaron
por sórdida venganza.
Vanidad del indigno que se agravia
de haberse persignado ante el necrófilo
tirano que controla la piojera.
Especie degradada del absceso
que en pústula virósica se encarna.

Dos hombres del patrón tiraron tiros
directo al corazón de tu garganta.
Pobrecita, heroína sin quererlo,
sentado frente a vos, está el cobarde
que digita el malvado veredicto:
que todo siga igual,
que no hay culpables.
Reclamo por lo tuyo, porque es nuestro,
la gloria del poema me acompaña.




http://angelicosaltalamacchia.blogspot.com/2008/01/no-hay-culpables.html






Ante mi insistencia en la liberación del TOP MANTA, que me impuso el ultramillonario y depresivo Joaquín, con quien mantuve una relación virtual de casi ocho años, él escribe pese a haber frustrado -con pagos en dinero y especies- mi aparición ante la prensa masiva:





lf



Si cundieran
los milagros, si no tuvieran
alergia a la primavera
las amapolas,
si pudiera,
ángel travieso,
bucear
por los sótanos de un mar
preso
en una caracola,
si no viajara
tan sola
la luna
que se dispara,
tan hambruna
y tan despacio
por el espacio,
si se muriera
la muerte en un accidente
de carretera,
si tremolara
desde el palacio de Oriente
la bandera
tricolor de la tercera
república en el balcón,
si sirviera
esta canción
para que tú me absolvieras,
si no me doliera
tanto el corazón…

Poema: If
Año: 2009, Interviú
Letra: Joaquín Sabina